Wenn ich schon sterben muss, sagte er, dann doch wenigstens bei schönem Wetter. Die meisten seiner Habseligkeiten übergab er seinen Kindern. Wenn Lebende vererben, haben sie wenigstens etwas davon, scherzte er dabei. Und fügte hinzu: Noch bin ich ja nicht tot. Die Ärzte hatten ihm drei, vier gute Monate versprochen – es könne sich auch, wenn er gewaltiges Glück hätte – vielleicht ein halbes Jahr hinziehen. Mehr würde sein Herz keinesfalls schaffen. Wenn ich schon sterben muss, sagte er, dann doch wenigstens bei schönem Wetter. Er buchte einen Flug – one way. Sousse in Tunesien kannte er schon, das gute Wetter schien ihm dort garantiert, er flog schließlich im März – was konnte da schon passieren. Seither ruft er zwei, dreimal im Jahr an.
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