Verwunschene Stunde
In meinen Kurven
ruhen Katzen.
Der Schlaf
flieht mich
seit Stunden schon
und schenkt mir
Wortsalat
entlang der
weichen Ränder
meiner Zeit.
Den Sätzen fehlt
die Lust zu bleiben,
vielleicht ist’s ihnen auch
zu kalt,
zu laut,
zu hell,
zu irgendwas.
Sie tanzen
Samba, Rumba, Fox
in buntem Stoff,
verdrehen Sinn und Kraft,
richten ein Blutbad
unter den verbleibenden Minuten,
übergeben mich
dann
leer und müd
dem gnadenlosen Ruf
des Weckers.