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Ich sehe sie durch unseren Garten in Gr\u00c3\u00bcnau laufen, eine schmale, sch\u00c3\u00b6ne Griechin. Das markante Gesicht hat sich mir eingepr\u00c3\u00a4gt bis heute. Sie sei, erkl\u00c3\u00a4rte mir mein Vater, in ihrem Land zum Tode verurtelt. Eine Dichterin. Kommunistin. Mir war egal, was sie war – f\u00c3\u00bcr mich war entscheidend, wie sie war: Sie war gut. Nein, nicht nett – nett ist zu Kindern beinahe jeder Fremde, der Gast der Eltern ist. Sie war\u00c2\u00a0nicht\u00c2\u00a0nett. GUT – g\u00c3\u00bctig – was hei\u00c3\u0178t: W\u00c3\u00a4rme spendend.\u00c2\u00a0Und genau deshalb war sie sch\u00c3\u00b6n, obwohl sie gewiss nicht sch\u00c3\u00b6n war. Die griechische Dichterin scheint mir beinahe vergessen, das erinnert mich daran, dass auch ein gutes Gedicht, ein tolles St\u00c3\u00bcck Prosa manchmal schneller vergessen ist, als\u00c2\u00a0menschliche N\u00c3\u00a4he, die gew\u00c3\u00a4rmt hat.<\/p>\n